序章

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这个历史是错误的。

是谁说过这句话的呢。

不知道。

是谁说的。

什么时候说的。

想不起来。

不对原本就不记得。

和原本该有的历史根本不一样是错误的。符合真实的部分连一块都没有。全是骗人的。是错误的。

淡淡地继续说。

淡淡地却炎炎地。

安静，却蕴含着燃烧般的思念。

继续说下去。

是错误的这是原本不可能会存在的历史。和正确的样子截然不同不是这样的。不是这样的。

不同。

错误。

相异。

接连不断的话语没有犹豫。

没有踌躇。

■■■

好像被呼唤了。

可是，刚才叫我什么呢？

不知道。

那是被丢弃的名字。

再也不会使用的，过去的名字。

是被丢弃的过去的，无足轻重的一部分。

问题是，虽然是错误的，但这个历史却是安定的■■■。极其正确地，安定了。就像平静的睡眠一样让人产生说不定能在上面行走的错觉的，仿佛平静的睡眠一样，保持着平衡形成了。

实际上就连冰都没有结。

在上面行走的话只会下沉。

忧郁地这样说。

这是谁呀。

你到底是谁呀。

我应该不认识你的。

■■■，归根结底你认为历史是什么？

不认识的你，向我提问。

我不回答。

连回答的**都没有。

并不是因为不知道虽然我确实不知道。

只是，我还是知道一件事。

这是记忆。

虽然无法回忆，已经忘却这只是个回想的画面。回不回答都无所谓只不过是简单的回忆罢了。

这样说，这个。

不就是我丢弃的东西吗。

无法变成声音的，和我的名字一样。

是被涂成黑色的我的记忆。

回答得好。

我被这样说。

回忆中的我是怎么回答的呢。

连这也是回忆。

是被丢弃的回忆。